полдня за чтением стихов...

ну что ж, дорогие мои, у меня снова период Серебрянного века.
надеюсь, вам это тоже доставит радость.

МАРИНА ЦВЕТАЕВА

Безумье -- и благоразумье,
Позор -- и честь,
Все, что наводит на раздумье,
Все слишком есть --

Во мне. -- Все каторжные страсти
Свились в одну! --
Так в волосах моих -- все масти
Ведут войну!

Я знаю весь любовный шепот,
-- Ах, наизусть! --
-- Мой двадцатидвухлетний опыт --
Сплошная грусть!

Но облик мой -- невинно розов,
-- Что ни скажи! --
Я виртуоз из виртуозов
В искусстве лжи.

В ней, запускаемой как мячик
-- Ловимый вновь! --
Моих прабабушек-полячек
Сказалась кровь.

Лгу оттого, что по кладбищам
Трава растет,
Лгу оттого, что по кладбищам
Метель метет...

От скрипки -- от автомобиля --
Шелков, огня...
От пытки, что не все любили
Одну меня!

От боли, что не я -- невеста
У жениха...
От жеста и стиха -- для жеста
И для стиха!

От нежного боа на шее...
И как могу
Не лгать, -- раз голос мой нежнее,
Когда я лгу...

3 января 1915

МАРИНА ЦВЕТАЕВА

С большою нежностью -- потому,
Что скоро уйду от всех --
Я всe раздумываю, кому
Достанется волчий мех,

Кому -- разнеживающий плед
И тонкая трость с борзой,
Кому -- серебряный мой браслет,
Осыпанный бирюзой...

И все -- записки, и все -- цветы,
Которых хранить -- невмочь...
Последняя рифма моя -- и ты,
Последняя моя ночь!

22 сентября 1915


Заповедей не блюла, не ходила к причастью.
-- Видно, пока надо мной не пропоют литию,-
Буду грешить -- как грешу -- как грешила:
со страстью
Господом данными мне чувствами -- всеми пятью!

Други! -- Сообщники! -- Вы, чьи наущения -- жгучи!
-- Вы, сопреступники! -- Вы, нежные учителя!
Юноши, девы, деревья, созвездия, тучи,-
Богу на Страшном суде вместе ответим. Земля!

26 сентября 1915



В гибельном фолианте
Нету соблазна для
Женщины. -- Ars Amandi1
Женщине -- вся земля.

Сердце -- любовных зелий
Зелье -- вернее всех.
Женщина с колыбели
Чей-нибудь смертный грех.

Ах, далеко до неба!
Губы -- близки во мгле...
-- Бог, не суди! -- Ты не был
Женщиной на земле!


1 Искусство любви (лат.).

29 сентября 1915

МАРИНА ЦВЕТАЕВА

Цветок к груди приколот,
Кто приколол, -- не помню.
Ненасытим мой голод
На грусть, на страсть, на смерть.

Виолончелью, скрипом
Дверей и звоном рюмок,
И лязгом шпор, и криком
Вечерних поездов,

Выстрелом на охоте
И бубенцами троек --
Зовете вы, зовете
Нелюбленные мной!

Но есть еще услада:
Я жду того, кто первый
Поймет меня, как надо --
И выстрелит в упор.

22 октября 1915